CAUSERIE

Vous êtes un beau ciel d'automne, claire et rose!
Mais la tristesse en moi monte comme la mer,
Et laisse, en refluant, sur ma lèvre morose
Le souvenir cuisant de son limon amer.

— Ta main se glisse en vain sur mon sein qui se pâme;
Ce qu'elle cherche, amie, est un lieu saccagé
Par la griffe et le dent féroce de la femme.
Ne cherchez plus mon coeur; les bettes l'on mangé.

Mon coeur est un palais flétris par la cahue;
On s'y soûle, on s'y tue, on s'y prend aux cheveux!
— Un parfum nage autour de votre gorge nue!...

Ô Beauté, dur fléau des âmes, tu le veux!
Avec tes yeux de feau, brillants comme des fêtes,
Calcine ces lambeaux qu'ont épargnés les bêtes!

CHARLES BAUDELAIRE
(1821 — 1867)